3º ANO PANDÊMICO (2022)

Hoje vou falar deste termo que deixou de ser apenas um pronome e passou a possível diagnóstico em minha vida. Assim, volto a falar em primeira pessoa. A partir de agora. Me posiciono. Nua. Nem pronome. NEM DIAGNÓSTICO. ELA, pela força da fé, passará a ser, muito em breve, algo distante e desconhecido. Fora do convívio. Longe das possibilidades reais cotidianas. Então, que assim se faça. Assumo a primeira pessoa. Porque EU não consigo lidar com ELA sendo falada por ela. Hoje também resolvi escrever relato. De algo que senti. Da conversa que tive. Das lágrimas expostas. Da angústia mascarada, mesmo sem máscara.  Hoje ele me contou que chorou por não conseguir lavar uma panela que tinha grudado arroz no fundo. As mãos já resistem em fazer movimentos comuns. Eu chorei junto com ele. Chorando, ele me contou que está percebendo as pernas ficando um pouco mais finas. Chorei junto com ele. Dá pra perceber. Mas só porque conheço bem seu corpo. Cada cantinho.  Escondi a angústia. Tirei ...

Domingo. Ela foi com ele na praia. Tiveram coragem. Se prepararam. Pensaram em local com menos movimento. Pegaram o Uber ou 99. Tanto faz. Foram. Pisaram a areia da praia depois de mais de dois anos. Caminharam até a beira d'água. Sentiram a água do mar nos pés depois de mais de dois anos. Ela não chorou. Apenas pediu.  Rezou em voz alta. Pra ele ouvir também. Ela pediu. Com todo clamor de seu coração. Pediu pra força das águas do mar levar para longe os males do seu corpo e do corpo dele. Pediu para trazer a cura para os dois. Clamou. Rezou. Não chorou. Segurou na mão dele. Apertou. Colocou a outra mão no próprio peito. Rezou. Pediu. Sentiu a água do mar nos seus pés. Afundou na areia no vai e vem das ondas. Ela precisa de força. Tem apenas fé. Medo. Dor. Angústia. Medo. Morte. Dor. Muito medo. Muita dor. Ansiedade. Angústia. Haja angústia. Como pode ter tanta? Existe. "Viva seus lutos". Disse a ela uma colega de trabalho. Ela não tinha nomeado dessa forma. Ela chama de ...

Ela tem passado os dias em meio a sentimentos diversos. Ora quer cuidar de um dia de cada vez. Amenizar a angústia. Esquecer que tem medo da morte. Do morrer. Do sofá vazio ao seu lado. Ela tem um medo danado disso. Olhar pro lado e não ver. Sentir. Cheirar. Rir. Preocupar. Entender. Curtir. Compartilhar. Ela tem medo da ausência. Do vazio. Muito medo. Muito medo da morte. Morrer. Ora ela quer antecipar decisões. Resolver os problemas de amanhã, no hoje. Ao mesmo tempo que deseja não se sentir ansiosa. Ela fica ansiosa. Pensa. Preocupa. Sente. Pensa. Projeta. Sente medo. Dor. Angústia. Ela chora. Vai e vem. Não sai do lugar. Pede desculpas. Ama. Diz que ama. Sabe que precisa dizer enquanto o sofá está ocupado. Enquanto a cadeira faz barulho durante o videogame.  Ela ama profundamente. Mesmo sendo só-somente-sozinha. Justamente por isso ela ama demais. Aí ela reza. Tem fé. Sempre teve. Muitas. De várias formas. Sente dor. Angústia. E tem fé. Ela é assim. Não consegue se impor. Não c...

Ansiedade. Depressão. Medo de morrer. Medo da morte dele. Medo. Medo. Muito medo. Medo de hoje. Medo do amanhã. Amanhã. Muito medo. Desde a não morte. Desde o diagnóstico de ELA. Não se lembra de ter sentido tanto terror quanto agora. Diante do diagnóstico dele. Da iminência da morte. ELA. Ela. Ambas existem. Ela não sabe o que fazer com ELA. Não sabe o que fazer com o medo. Não sabe o que fazer com a morte. Ela ama ele. Ama muito. Reviravolta na dor. Virada no medo. O medo agora tá dobrado. Contorcido. Em dois. Três. Mil faces. Ela pede ajuda aos amigos próximos. Ela sente medo. Pedir ajuda aumenta o medo que ela sente. ELA. É poderosa em fazer sofrer. Isso. Medo. Dor. Sofrimento. Medo. Sofre. Dor. Isso. Gira. Medo. Sofrer. Dor. Morte. Ela está fazendo terapia. Primeira sessão é sempre primeira sessão. Ela chorou o tempo todo. Não há milagre. Ela precisa de tempo. Mas será que o tempo está disponível pra ela? Pra ele? Tempo. Dor. Morte. Vida. Esperança. Medo. Sofrer. Viver. Dor. Só-so...